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miércoles, 3 de abril de 2013

Oscar Alfaro, el poeta de los niños

Oscar Alfaro, el poeta de los niños **
 Por RENE AGUILERA FIERRO *

 Oscar Alfaro, nació en San Lorenzo (Tarija – Bolivia), el 5 de septiembre de 1921, fueron sus padres, don Darío Gonzales y Carmen Alfaro. Realizó sus primeros estudios en la Escuela “Eustaquio Méndez” de su pueblo natal, la enseñanza media es completada en el Colegio Nacional “San Luis” de la ciudad de Tarija. Durante sus estudios, fue electo Secretario Ejecutivo de la Federación de Estudiantes de Secundaria, por aquel entonces, ya abrazaba la ideología socialista. Posteriormente, se traslada a la ciudad de La Paz a fin de seguir la carrera de Derecho en la Universidad Mayor de “San Andrés”, según el poeta Carlos Aróstegui Arce, “Alfaro no tenía vocación para la profesión libre, le interesó más la vida y, se lanzó a la vida intelectual, periodismo y la poesía”.
 Su espíritu acostumbrado al paisaje de su tierra, había adquirido alas propias con sellos de libertad y, desde muy temprana edad, desarrolló su capacidad creativa en contacto con la naturaleza, pues, su infancia y parte de su juventud pasó en la pintoresca y embriagadoras tierras de San Lorenzo, el embrujo de los pájaros, la fragancia a tierra mojada y el encanto de los campos cultivados, los animales paseando por la plaza del pueblo, atraparon de ensoñación al poeta, asimismo, San Lorenzo, la tierra de sus amores es la cuna del Coronel Eustaquio Méndez, caudillo de la Independencia Americana, máximo héroe del Departamento de Tarija; por ello, cada calle colonial, cada esquina es historia viva, la población esta circundada de monumentos y atractivos naturales que encandilan por su belleza al propio y al extraño, tal como los incomparables chorros de Jurina, las pozas de Coimata y su cascada de perlas o el balneario natural de Corana, sería interminable mencionar a todos. Oscar Alfaro, era delgado de contextura, de hablar suave y bajo; se nutrió de aquel ambiente campestre, puro y fresco. No obstante, vivió apretado por la pobreza hogareña, pero su madre, doña Carmen Alfaro pudo costearle los estudios con sacrificio y duro trabajo personal, pues, Oscar era hijo natural, luego en la edad adulta, su padre quiso reconocerlo, pero el vate rehusó aceptar el apellido, prefirió continuar con el que le había brindado su madre.
El poeta vivió esa vida de privaciones y en agradecimiento a los desvelos de su progenitora, tomó su apellido y lo hizo grande, como debió ser el alma de su madre. Aprendió el español de sus mayores y cinceló en su alma todas las respuestas que su pequeño corazón le dictaba; sufrió las injusticias en carne propia, fue testigo del trato social inhumano de la época. El niño creció, pero jamás olvidó aquellas vivencias que luego encenderían la chispa de rebeldía, convertidas en versos de denuncia. Su canto llegó más allá de su andar, sus poemas anidan el sentimiento de las aves, la idiosincrasia del campesino, estudió a los pájaros y ubicó su poesía en la gracia de los animales, manejado siempre en los elementales principios de justicia. El medio telúrico lo absorbió intensamente que se desgranó en música y en rocío de estrellas.
En cierta época, se desempeñó como maestro de literatura en el magisterio boliviano y docente de lenguaje en la Normal Rural de Maestros de Canasmoro; una alumna, la señora Carmen Antelo de Molina, cuenta que el año 1952, ingresaron a la Normal 8 ó 10 Agentes de Seguridad del Gobierno, lo tomaron preso y se lo llevaron, mientras los alumnos lo acompañaron buen trecho del camino reclamando su libertad, era el precio por ser Comunista. En otra ocasión, se cuenta que se había enamorado perdidamente de una bellísima chapaca, llamada Elvira Gareca y Villa, campesina de la comunidad de Sella, la que poco tiempo después, fue electa Reina de la Primavera, en cuyo homenaje escribió un poema que fue muy repetido por aquellos tiempos.
Oscar Alfaro usaba gafas claras con espejuelos redondos y, su barba inferior, le daban el toque de joven intelectual, era de andar calmo, un tanto encorvado para su edad, gustaba vestir un traje azul que resaltaba su delgada figura. El escritor Luis Ríos Quiroga, al respecto al compromiso social, dice que “la literatura infantil resulta tarea difícil y, es obra de auténticos escritores y de verdaderos creadores de belleza, en un mundo donde el niño es protagonista del hambre y, testigo de odios y rencores”.
El poeta, al trasladarse a la ciudad de La Paz, Sede de Gobierno boliviano, sabía claramente el rumbo a tomar, por ello, su pluma trazó una elipse en el firmamento literario, por ello, los intelectuales de su época no pudieron si no reconocerla, su poesía hizo carne en el público lector, tanto por su sencillez como por su pureza. Corría el año 1944, cuando es invitado a participar del Grupo Literario “Gesta Bárbara”, célebre por reunir a los más destacados intelectuales, cuyas tertulias marcaron un hito en las letras bolivianas. La consagración de Oscar Alfaro, viene con su libro “Cien poemas para niños”, edición corregida y aumentada de su anterior obra “Alfabeto de estrellas”. El orgullo boliviano, Franz Tamayo dice “la poesía de Oscar Alfaro es muy digna del nuevo genio poético de nuestras juventudes. Mientras que Juana de Ibarborou, manifiesta “la poesía de Oscar Alfaro es rica en colorido y folklore, en lirismo y sentido poético humano”. El crítico boliviano, Juan Quirós, se expresa de Oscar Alfaro “sorprende la habilidad que exhibe para adaptarse a la mentalidad y comprensión de sus pequeños lectores”. Lo propio comenta Alcira Cardona, la consagrada poetisa boliviana “Oscar Alfaro, se constituye en un rincón húmedo de rocío, donde el niño encuentra la frescura del musgo y la alegría de los pájaros”.
El pensamiento de Oscar Alfaro, como su vida misma, trasunta las fronteras del tiempo en el alma de los niños de cada época, su lírica es de carácter universal. El poeta en la ciudad de La Paz, sin trabajo fijo, se dedicó al periodismo, a programas de radio y a vender sus obras en las escuelas y colegios, así como en las oficinas de la ciudad; su transitar con sus libros se hizo característico y familiar.
El Segundo Congreso Nacional de Poetas y escritores, realizado en la ciudad de Cochabamba (Bolivia), le tributó un digno homenaje a su memoria y a su obra literaria, puesto que está considerado como uno de los grandes poetas del siglo XX. Oscar Alfaro, dejó de existir el 25 de diciembre de 1963 en la ciudad de La Paz, fue un ataque al corazón que le cegó la vida, el reloj marcaba las 02:15 de la madrugada, contaba con 42 años de edad, no obstante, su producción había sido lo suficientemente fructífera, tal que la simiente jamás sea interrumpida en su ciclo de efervescencia humanística. La esposa, doña Fanny Mendizábal luego del deceso del vate, hizo esfuerzos por difundir las obras de su extinto esposo, visitando todos los rincones de Bolivia, siguiendo la ruta, las huellas que dejó Oscar Alfaro. El poeta potosino Luis Fuentes Rodríguez expresaba muy sentido “la muerte de Oscar Alfaro, fue considerada como una catástrofe nacional en el campo de las letras bolivianas”.
Oscar Alfaro ha escrito: “Canciones de lluvia y tierra” (1948); “Bajo el sol de Tarija” (1949); “Cajita de música” (1949); “Alfabeto de estrellas” (1950); “Cien poemas para niños” (1955; “Cuentos infantiles” (1962; “La escuela de Fiesta” (1963; “Cuentos Chapacos” (1964); “La copla vivida” (1966); “El circo de papel” (1970); “El verso en broma” y otras que posteriormente fueron editadas por su esposa, varios de estos libros han sido traducidos al quechua y al ruso, difundidos en este país.
 Los restos de Oscar Alfaro, descansan en el cementerio General de la ciudad de La Paz y, junto a él, está su madre, en su lápida se puede leer: “Oscar Alfaro, Navidad de 1963” y en la parte superior derecha dice “Carmen, 12/07/1971”. Actualmente en Bolivia, sus versos han sido musicalizados y llevados al disco, sus poemas son declamados por grandes y chicos; en todo el territorio boliviano, Escuelas, colegios, parques y calles llevan su nombre con orgullo, asimismo, concursos y festivales literarios.
 _____________________________________


* René Aguilera Fierro, ingeniero forestal poeta, escritor, tallador en madrea, consultor ambiental, catedrático universitario y Periodista profesional. Autor de veinte obras literarias y de varios libros técnicos. Promotor de nuevos valores artísticos, conductor de programas culturales en Radioemisoras locales de Tarija. Anualmente Organiza los célebres “Coloquios Literarios” y los “Encuentros Internacionales de Escritores”.
** Material compartido por Alfred Asís en ocasión de la Antología : "Mil Poemas a Oscar Alfaro" que se está gestando, con la colaboración de poetas de todo el mundo.


CONVOCATORIA Y APOYO PARA LAS OBRAS A JOSÉ MARTÍ Y ÓSCAR ALFARO
TAMBIÉN EN LA PAGINA OFICIAL www.alfredasis.cl


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"Mi libertad termina donde comienza la tuya".
 Nota: El Laberinto del Unicornio es un blog sin ánimo de lucro que trabaja como redifusor de eventos artísticos, textos literarios y autores de Uruguay y del mundo, siempre indicando la fuente-conocida- de los textos y las imágenes publicados. En cualquier caso, si algún autor o editor quisiera renunciar a la difusión de textos suyos , o a la referencia de sus eventos que han sido publicados en este blog, por favor comunicarlo a la siguiente direción: solsandra66@gmail.com.

miércoles, 17 de octubre de 2012

Guitarra Negra/ Alfredo Zitarrosa




Guitarra negra

(Alfredo Zitarrosa)
Introducción
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

Allanamiento
Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del Café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie... ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas... y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... y se echará en el piso como un perro... y aguardará hasta la madrugada... Hoy... dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...

La casa
... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... mi casa, más cercada que mi barrio... mi barrio, cercado por mi Pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...

Uruguay for export
Temblando, con el frontal partido por el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento... balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita... Ahí se va alzando, como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por un ojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quién que es ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que nunca habían dolido y que eran tantas partes, tan extensas... y que pastando nunca habían dolido... haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... y nunca habían dolido... Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: "Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando, que ya se la llevaba el gancho... y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquivó el marronazo y que cayó también, con un ojo reventado y una guampa partida, deshecha, también cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res, murió temblando de dolor y de miedo... de un marronazo en plena frente "for export" del Uruguay...

Flor show (por vals)
En la punta del agua... una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boîte... Entre aplausitos, al compás de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire... subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchándose y flotando, mientras duren la noche, su belleza infantil de ingeniería, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso... el gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...

Mis alas
... Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, Guitarra Negra... Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia… Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, mas grito y se alzan, gimo y me acompañan, río y baten de a dos, como que están amándose y se odian sin embargo mis dos alas... se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes: allá está la canción, aquí la nada... más allá el Pueblo y más acá el Amor... Pero el Pueblo está también más acá... y antes estaba allá también, detrás del Pueblo el Pueblo... Hemos viajado por todos mis caprichos y el Pueblo osando (sic) el piso, amándose con alas como las mías... odiando su destino, odiándome y amándome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... y sus mil bocas dicen: "ahora, la suerte ya está echada..."

La mariposa
La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... y yo vi que no era a mí a quien buscaba sino a la muerte... y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... sino que era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida... Eso no es tan triste... triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...

Hago falta
Hago falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... falta mi cara en la gráfica del Pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... los ojos míos en la contemplación del mañana... mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Exhortación y propósitos
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias, será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras... por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto... la olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear... sino con hambre y Rita y José Luis, por Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también... tal vez un día... de soledad y rabia... de ternura... o de algún violento amor; de amor... sin duda.

(Los títulos de cada texto, así como el género al que pertenece la obra, son los de la edición de 1985. En la primera edición [1977] las partes que la componen son presentadas por su autor como "contracanciones", género particular creado por él mismo para definirlas, ante su imprecisa ubicación conceptual, musical y literaria. En esa edición los textos, cuyos fragmentos no llevan título alguno, se encuentran agrupados en 3 partes: La I incluye desde Introducción a Uruguay for export, la II es Flor show, y la III las cuatro restantes. Asimismo, la puntuación empleada es la que aparece en la misma edición de 1977, habiéndose salvado los errores evidentes, tanto ortográficos como de fidelidad del texto).
(1972-1977)



Nota que acompaña al Video.

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domingo, 27 de mayo de 2012

"La valija" de José María del Rey en el Ateneo

Hay una valija que está dando qué hablar…  Una valija proveniente de la Feria de Tristán Narvaja, y que cayó en manos de una mente que sabe hilar bien las historias: el escritor uruguayo José María del Rey Morató.
"La Valija", nouvelle histórica-costumbrista,  creada a partir  de historias oídas sobre  los hechos sociobélicos de 1904, 1910 y 1935 en el  Uruguay de tierra adentro, en esas épocas de caudillos y revoluciones. Muy bien contada, para entretener y volver a la época.

Martes 29 de mayo
19 hrs
 Ateneo de Montevideo.

Presentación de
"La Valija"
de José María del Rey.

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viernes, 16 de marzo de 2012

Hoy nace César Vallejo





CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRAConstrucción y forja de la utopía andina

2012, AÑO
DE LA DEFENSA DEL AGUA PARA LA VIDA Y
CONSTRUCCIÓN DE LOS ANDENES NUEVOS

MARZO, MES DEL AGUA, DE LA MUJER,
LA POESÍA Y EL NACIMIENTO
DEL POETA UNIVERSAL CÉSAR VALLEJO

SÁBADOS 7 PM. AULA CAPULÍ:
CONFERENCIAS Y SIMPOSIOS
SOBRE CULTURA ANDINA

PRÓXIMAS ACTIVIDADES
DE CAPULÍ, VALLEJO Y SU TIERRA:

VIERNES 16 DE MARZO. 10 AM.

RECITAL Y PROCLAMAS
A CÉSAR VALLEJO

TRIBUNA LIBRE
AL PIE DEL MONUMENTO
A CÉSAR VALLEJO
FRENTE AL TEATRO SEGURA
CUADRA 3 DEL JR. HUANCAVELICA

SÁBADO 17 DE MARZO. 7 PM:

HOMENAJE
POR EL NACIMIENTO
DE CÉSAR VALLEJO
EN EL AULA CAPULÍ
TACNA 118. MIRAFLORES

SEMBLANZA
CÉSAR VALLEJO NACE
EN SANTIAGO DE CHUCO
MANUEL RUIZ PAREDES

CONFERENCIA
Y PRESENTACIÓN DEL LIBRO
“CÉSAR VALLEJO EN EL SIGLO XXI”
REYNALDO NARANJO

RECITAL DE POEMAS
DE CÉSAR VALLEJO
FREDERIC SOTOMAYOR

DEL 18 AL 20 DE MAYO, 2012

CAPULÍ 13,
VALLEJO Y SU TIERRA

PEREGRINACIÓN
A SANTIAGO DE CHUCO
TIERRA DE VALLEJO

FESTIVAL TRILCE
DE LA CANCIÓN, LA POESÍA
Y DANZA ANDINAS

Aula Capulí: Tacna 118, Miraflores.
Cuadra 3 de la Av. Angamos Este
Entre Av. Arequipa y Paseo de la República

Teléfonos Capulí:
420-3343, 420-3860
y 997-739-575

capulivallejoysutierra@gmail.com
daniloydanilo@hotmail.com

CALENDARIO
DE EFEMÉRIDES


16 DE MARZO
NACE CÉSAR VALLEJO

HOY NACE
CÉSAR
VALLEJO

PLAN LECTOR,
PLIEGOS
DE LECTURA

LA CASA
DE CÉSAR
VALLEJO

Danilo Sánchez Lihón

1. La esperanza
siempre
 
César Vallejo no tiene tumba en su pueblo natal, Santiago de Chuco, pero sí tiene casa de nacimiento, de crianza y trascendencia.


No tenemos aquí el sarcófago con sus restos mortuorios, pero sí la habitación donde él naciera; el patio, los corredores, la cocina, la sala, el zaguán, el poyo y el pozo con su hálito y sus voces, por donde él correteó de niño.

No tenemos sus restos óseos, pero si escuchamos sus latidos, su risa, sus ruegos y su júbilo, entrando por cada aposento y habitando en cada recodo.

No tenemos sus párpados cerrados ni sus labios yertos ni sus huesos húmeros lastimados, pero sí su canturreo, su confesión, su mirada ilusionada.

Tenemos su boca viva anhelante de bizcochos, sus manos estremecidas, su corazón latiente queriendo y adorando a su pueblo y a su gente.

No tenemos su figura magra con el rictus del dolor en la agonía fatal, pero sí su cariño indeclinable y su vida fulgurante, porque todo eso se quedó aquí, en su casa.

Tenemos y atesoramos un Vallejo vital, feliz y colmado de empinada esperanza, para siempre.

2. Me acuerdo
de mi casa

Pero, además, tenemos otro extraño privilegio quienes hemos nacido en la tierra en que él naciera y viviera. ¿Cuál es? Que no se pueden señalar otras casas en las cuales él haya vivido, sino solo esta, como la única, indivisa e inigualable.

Todas las demás fueron posadas. O casas de alojamiento circunstancial o momentáneo. O refugios, donde él más bien penara.

Pero esta sí es su casa, en donde se quedó para siempre. Que es la misma que lleva por todos los caminos de esta y otras vidas.

He aquí un testimonio: estando ya en París, en 1924, Vallejo fue operado de una hemorragia intestinal en el hospital de La Charité. Entonces le escribe a Pablo Abril de Vivero:

“Hay, Pablo, en la vida horas de una negrura negra y cerrada a todo consuelo. Hay horas más, acaso, mucho más siniestras y tremendas que la propia tumba. Yo las he conocido antes. Este hospital me las ha  presentado, y no las olvidaré. Ahora en la convalecencia, lloro a menudo por no importa qué causa cualquiera. Una facilidad infantil me tiene  saturado  de  una inmensa piedad por todas las cosas. A menudo me acuerdo de mi casa, de mis padres y cariños perdidos".

3. ¿No es conmovedor
y supremo?

O el hombre se queda en su casa de infancia para siempre, o carga con ella a cuestas por todos los atajos y meandros. La lleva afuera de él o la tiene incrustada hacia adentro, refundida a su sangre y en su entraña.

Con César Vallejo ocurrieron ambas situaciones, se quedó en ella para siempre y la llevó a su vez clavada en el alma.

La cargaba consigo. Buscaba un lugar y allí configuraba su casa de infancia. Y se introducía en ella ensimismado, como el caracol absorto.

Es esta casa entonces, erigida en Santiago de Chuco bajo las tempestades y los soles radiantes la que él evoca desde lejos y nunca se olvida de ella.

Es más, en sus momentos de honda reflexión y conturbada pena vuelve hasta aquí, a ser feliz en ella, volviéndola a habitar en la nostalgia y a quedarse en ella. ¿No es grandioso? ¿No es conmovedor y supremo que tú ahora estés erigido de pie en ella?

Es igual o más que habitar en el fondo de uno de sus enternecedores poemas, proeza que es difícil lograrla. Es más asequible estar aquí ungido, arrobado, maravillado en esta sintonía. Porque él nos señala lo siguiente:

4. Detenernos
atónitos

Todos han partido de la casa, en realidad, pero todos se han quedado en verdad. Y no es el recuerdo de ellos lo que queda, sino ellos mismos. Y no es tampoco que ellos queden en la casa, sino que continúan por la casa.

La casa de César Vallejo en Santiago de Chuco permanece intacta, quizá porque esas palabras la han exorcizado. Está tal cual él viviera en ella.

Esto es extraño, porque todo desaparece, se esfuma y aniquila. O sino, ¿dónde está la casa donde naciera Mariátegui, Valdelomar, Eguren, Arguedas o Ciro Alegría?

De allí que esta sea además de una casa legendaria, un milagro. Además, porque él la evoca en sus poemas, tanto el espíritu general que ella la posee, como cada detalle de su plano estupefacto.

En las doce peregrinaciones que hemos hecho con el movimiento cultural Capulí, Vallejo y su Tierra, al pasar frente a ella no detenemos atónitos. Y luego de dar una vuelta por la plaza desfilando con nuestras banderolas y pancartas, hay una fuerza inmanente que nos atrae para ser lo primero que reverenciemos.

Y ha sido siempre un patriarca del vallejismo como es don Francisco Miñano Benites, quien nos ha recibido en la puerta y nos ha guiado trémulo por cada uno de sus ambientes prístinos.

5. Recién
restaurada

Volverá a reabrirse este mes de mayo, porque para librarla de la humedad, la herrumbre y las termitas, desde hace algunos meses se inició un proceso de restauración sistemática, prolija y minuciosa, ateniéndose a un expediente técnico aprobado por el Instituto Nacional de Cultura del Perú.

Se ha corregido el desplome de los adobes, sanado las fisuras de los muros, enmendado el deterioro de los techos. Se ha reconstruido el revoque original, hecho de arena y arcilla, utilizando los mismos elementos y materiales, como extrayéndolos de las mismas canteras.

Para el amarre de los techos se han utilizado cintas de cueros de vaca, tal y como se encontró que tenía el techo original. Se ha encalado la superficie de los pisos, compuestos de madera de pino, garantizando en todos los componentes una duración a futuro no menor a 100 años.

Los peregrinos que vayamos la podremos visitar recién restaurada.

La idea es convertirla en museo de sitio. Por eso, si tú santiaguino tienes algún mueble de la época, o alguna reliquia pertinente, entrégale en depósito o en cesión, para la ambientación de esta casa.

6. De niñez
y de candor

La gestión para realizar esta obra ha estado a cargo del Arzobispado Metropolitano de Trujillo, de la Municipalidad Provincial de Santiago de Chuco, contando con el auspicio de la Compañía Minera Barrick.

Al ingresar a la casa podemos apreciar la claridad y nitidez de sus ambientes.

Y sentimos una emoción muy honda de poder conocer los lugares exactos en los cuales el poeta nació y se inspiró.

Vivencias inolvidables que él las dejó plasmadas en muchos de sus poemas.

En esta casa vivió hasta los trece primeros años de su vida de manera continua.

Pero a ella regresó permanentemente, ya sea de joven o adulto, o en la evocación atribulada.

Siempre estuvo poblada de niñez y de candor. Y también de personas mayores y austeras quienes establecieron el rigor de las normas y costumbres.

7. La luz
y el alba

Está ubicada en el barrio de Cajabamba, calle Colón Nº 96. Ahora, barrio Santa Mónica, calle César Vallejo 1030 y 1046.

Su construcción es de adobe, con techos de eucalipto, aliso, carrizo y maguey. Y techados con teja de barro cocido en los hornos del lugar.

Tiene una extensión de 36 por 32 metros, la casa antigua o de abajo, divididos en seis ambientes. Esta es la casa originaria a la cual luego se acopló otra contigua adquirida cuando César Vallejo ya estudiaba en Trujillo.

En aquella antigua casa nació el poeta, en el cuarto que se ubica al principio del corredor, ingresando por el zaguán hacia la mano izquierda, denominado “salón verde”, porque tenía la puerta pintada de ese color.

La puerta general es de eucalipto, el zaguán sirve de acceso al interior, donde los corredores rodean un patio insomne, empedrado de ocres y azulados cantos rodados.

La calle donde está ubicada es en declive y el sol que sale por el oriente dora al amanecer su fachada, sus tejados y las hierbas de sus muros.

Nos embarga al visitarla una emoción inmensa. Al llegar ahora y permanecer de pie en ella, sentimos que militamos en algo muy sagrado, nos llena de valor, nos invade la luz y el alba.

8. Llamo
de nuevo

Para “Cesitar”, como le decían sus hermanos mayores, tan mayores que lo atendían como si él fuera el hijo de sus entrañas,  su hogar se quedó enclavado para siempre en estas serranías. Y con todo lo tierno, afectivo y bondadoso que él era nunca quiso sustituirlo por otro. Y así lo evoca en sus poemas:

Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy...
(Los pasos lejanos)

LA PUERTA DE CALLE. Es de eucalipto y sirve de acceso al interior de ella. Es la misma que él tocó y golpeó, llamando para que la abrieran:

Esta noche desciendo del caballo,
ante la puerta de la casa, donde
me despedí con el cantar del gallo.
Está cerrada y nadie responde...
Llamo de nuevo, y nada.
(Trilce LXI)

9. Me esperará
el patio

EL ZAGUÁN. Pasadizo de entrada que une la calle con la parte central de la casa:

...y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores,
después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
(A mi hermano Miguel)

EL PATIO.  Airoso, abierto, en donde luce un árbol de capulí insomne, empedrado de ocres y azulados cantos rodados.

En el patio silente
sangra su despedida el sol poniente
(Aldeana)

LOS CORREDORES. Bordean el patio con altos y lucidos pilares que sostienen los techos de carrizo, maguey y tejas.

...Me esperará el patio,
el corredor de abajo con sus tondos y repulgos
de fiesta. Me esperará mi sillón ayo,
(Trilce LXV)

10. En la puerta
del horno

LA COCINA. Ubicada en la parte posterior de la casa, en la cual se encuentra el  fogón, hecho de ladrillo y cubierto con gruesas capas de barro, los batanes para moler el  ají  fresco y el tendal para colocar las ollas como otros materiales y utensilios domésticos. En la casa de César Vallejo no había comedor aparte. Se comía en la cocina como ocurría en los hogares humildes.

Sepia y rojo.
Humo de la cocina, aperitivo
de gesta en este bravo amanecer.
(Mayo)

EL HORNO. Estructura semiesférica construida de ladrillo, cubierta con finas capas de barro. Tiene una base de piedra y dos orificios, uno  para  introducir y sacar el pan y el otro para hacer fuego de leña a fin de alumbrar el interior de la cámara. Al utilizarlo primero se quema abundante  leña hasta  que  el  horno está caliente, entonces se introduce el pan tableado y aún crudo que es extraído ya horneado con ayuda de palas hechas de láminas de fierro.

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
(Los heraldos negros)

11. Que
se amarille al sol

EL POZO DE AGUA. Ubicado al pie del corredor de la parte alta, con boca a nivel del patio. Un canal de salida bordea los corredores por la parte baja:

...los barcos ¡el mío es más bonito de todos!...
han  quedado en el pozo de agua, listos,
fletados de dulces para mañana.
(Trilce III)

EL POYO. Breve construcción de piedra cubierto con gruesas capas de barro y que sirve principalmente de descanso.

El poyo en que mamá alumbró
al hermano mayor, para que ensille
lomos que había yo montado en pelo,
por rúas y por cercas, niño aldeano;
el poyo en que dejé que se amarille al sol
mi adolorida infancia...
(Trilce LXI)

Hay varios poyos en la casa, el más importante es el ubicado al final del zaguán y en el rincón de la derecha, que también servía antes para que las mujeres y los niños pudieran montar el caballo ya ensillado.

12. Y al fin
dirá temblando

EL CORRAL. Ubicado en la parte posterior, y hacia atrás; lugar donde se albergaban los animales.

Aguedita, Nativa, Miguel,
cuidado con ir por ahí, por donde
acaban de pasar gangueando sus memorias
dobladoras penas,
hacia el silencioso corral,
(Trilce III)

LOS TECHOS. Coronan la casa, son de teja, a dos aguas y de firmes y empinados aleros.

¡Lluvia a base del mediodía,
bajo el techo de tejas donde muerde
la infatigable altura
y la tórtola corta en tres su trino!
(Telúrica y magnética)

Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.
(Idilio muerto)

13. Las miradas
arrobadas

Así la casa es útero y atalaya, hendidura y peñón hacia lo alto. Es el lugar donde adormilamos nuestras congojas o tallamos brizna a brizna un alegato o una proclama. Donde hemos acunado tantos sueños. Es el lugar del nacer y del morir para quienes somos chucos, igual donde nos encerramos a llorar.

Las personas en Santiago de Chuco nacen en sus casas y mueren en ellas. César Vallejo nació en esta casa, pero no murió en ella. Un estremecimiento nos recorre el ser al comprobar que todo está aquí, en la casa donde el poeta vivió, jugó, fue feliz, tuvo miedo y se acongojó de pesar.

En estas paredes están impregnados los gritos del recién nacido, sus sollozos, sus travesuras y sus rezos. En estas paredes está toda la devoción de los padres por el porvenir de aquel hijo.

Y, después, las miradas arrobadas de César con Otilia, su sobrina fascinada por el tío apuesto y ya famoso. Pero, además, por el carisma que irradiaba ese ser a quien la gente prodigaba tanta devoción y cariño.

14. Una plegaria
o una queja

Él ahora está aquí. Se ha quedado fusionado a este aire impalpable, a este artesonado, a estos pilares y techumbres. Él habita bajo estos aleros, digno siempre, hierático cara al firmamento.

Sentimos que él nunca se fue. Que cobra sentido recibiéndonos a nosotros esta tarde.

Él se hizo héroe y paradigma para que nosotros hoy viniéramos a encontrarlo aquí: andino, sensible, fraterno.

A este hermano masa, a este hermano humanidad, a ese colectivo unívoco.

Venimos aquí a estar contigo, para proclamar la solidaridad con la humanidad doliente. Todos aquí reunidos, que por ser seres comunes y corrientes resultan extraordinarios.

Aquí nos damos cuenta que César Vallejo es nuestro hermano, es nuestro padre, es nuestro hijo. Que nosotros mismos somos Vallejo.

En esta casa, peregrino, que has venido con nosotros, di unas palabras, recita unos versos, emite una proclama, modula una plegaria o una queja.

15. Al centro
yace el infinito

La casa de César Vallejo no es como la casa de los célebres señores. Tiene un patio abierto a la visita de las aves y a la luz fulgurante del día.

Llegan las libélulas anunciadoras de las cartas y de las visitas inesperadas.

Ya debe haber algunas mariposas sonámbulas revoloteando entre sus flores esperando nuestra llegada.

Vuelan sobre ellas los moscardones de miel extasiada que cargan ese grano de oro en sus patitas traseras.

La casa de César Vallejo es nido, es mirador, es catalejo a la Vía Láctea. Es círculo que tiene centro. Eso se lo ve y se lo siente.

De sombra tupida en la noche hasta que lo ilumina la luna que boga por sus paredes blancas.

Al centro de su casa yace el infinito.

16. Cabe llorar,
si así lo quieres

Por eso, este es un templo, un ábside que reúne eternidades.

Es la casa más señera del más genuino de los poetas, del más incorruptible de los hombres.

Con ser pequeña es amplia, abierta, total.

Es límpida, frugal y fragante.

Su casa es un albergue, un palomar desde donde uno siente que se defiende la vida y lo más significativo de lo humano.

Es su única casa para siempre, esta su casa de Santiago de Chuco.

Esta que ahora conocerás peregrino, donde podrás cogerte a sus muros, posar tus manos en sus piedras, recostar tu frente en los pilares o en los muros.

Recogerte en el corredor de abajo, con sus tondos y repulgos de fiesta, y repasar tu vida.

Cabe en ella el sol, la luna y las estrellas. Cabe la más leve brizna.

Y, apoyado en ella, cabe llorar, si así lo quieres.
 

Texto que puede ser reproducido
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jueves, 4 de agosto de 2011

Un poeta visual de límites difusos/

Yordanis Domínguez Báez
Desde Cuba hacia el mundo
por  Salma  Hassan




La poesía visual, más allá de la estética y fundamentos teóricos  que actualmente puedan manejarse,  es en si, una manifestación  artística muy antigua,  tanto que se remite a los primeros símbolos, dibujos y jeroglíficos que los humanos dejaron en las paredes rocosas de las cuevas, expresando la preocupación de su propia supervivencia. 
Actualmente, en la segunda década del siglo XXI, tan  lejos de las primitivas formas de expresión de los pioneros, o de las posteriores escuelas, en plena era de la expansión del conocimiento y  de la mezcla de culturas a través de la tecnología y las comunicaciones, donde la gran mayoría de los artistas tienen sólida formación académica, amplios conocimientos técnicos y mucha fundamentación teórica, en cierto modo todo sigue el modelo de la necesidad de expresión, porque en definitiva, los humanos seguimos siendo humanos.  Hoy, con todo el peso de la historia, el conocimiento y la revolución antes dicha, encontrar a diario nuevos artistas no es una sorpresa, pero es grato encontrar verdaderos talentos en crecimiento.

 Las comunicaciones fomentan para los artistas las  oportunidades   de exponer su trabajo y conocer a sus pares sin moverse de su lugar de origen, acercándose a la obra de los mejores exponentes del arte de cualquier parte mundo, con la sobre-ventaja de poder interactuar a través de exposiciones , videos, foros, páginas las redes sociales y hasta twitts-cam,  que pueblan la web. Y así mismo, como en el principio, existe algo que es imprescindible y sigue siendo lo imprescindible para el desarrollo de un artista: el talento y las ganas.

Por todo lo antes dicho, seguramente tener una sonrisa amplia, el cabello rizado y desordenado  no sea de mayor ayuda para el desarrollo y el crecimiento de un  artista, pero estas son características que lo humanizan, signos que dicen mucho de una persona. Más aún, cuando se le pregunta ¿qué haces?, y él contesta: “creando mucho, siempre creando…”
Yordanis Domínguez Báez es una máquina creativa, en continua actividad, un artista que a diario suma piezas a su inventario, generando una colección rica y variada. Se muestra como un talento entregado al crecimiento, que busca y crea ocasiones para innovar. Es un revolucionario, y aunque cronológicamente pertenece a la post revolución cubana, está en su propia  rebelión: la de la expresión. Él considera que revolucionar es necesario y tras el objetivo de su cámara, o entre sus letras trabaja para ello. Amante de César Vallejo, lo declara su poeta formador, dice que nace desde Vallejo, desde su lectura y relectura.

Si apenas repasamos algunos de sus álbumes en Facebook, tenemos la pauta del ojo que hay detrás del objetivo, de la percepción del mundo de quien dispara cada clic. Un arte maduro,  que gira entre lo concreto y lo abstracto, con el color caribeño o el contraste de los grises de un espíritu que espera respuestas: “Mirando el mar, /sin pasado, /espero mensajes de silencio”,  dice en uno de sus poemas.
Su obra es la muestra de su versatilidad, de los límites difusos de su universo, un poeta visual, que juega con la imagen en la fotografía y en las letras, que propone en  diminutos paisajes, personajes o escenarios cubanos, dejar improntas de su percepción del mundo en el que está inserto, por herencia y por decisión, con la misma necesidad de expresión y permanencia que los pioneros, pero con los miles de años de conocimiento acumulados y el peso de ser un artista del siglo XXI, y así nos presenta la apertura de una Cuba, fresca, hacia el mundo.

Construye su poesía desde escenarios reales o creados, en los que la figura humana, y los elementos antropomorfos son tantas veces protagonistas o enmarcan el punto central de su fotografía, que como versos van hilando sus poemas. Su obra lleva un sentido manifiesto en la construcción a través de la lente, de la intervención y del diseño de sus dibujos,  expresando que su determinación a experimentar,  le acarrea buenos resultados.
Dice que puede incursionar con toda manifestación artística menos en el canto y el baile, pero quizá el ritmo de su trabajo, sea la música que  acompañe su creatividad.

Ha realizado este año en su país,  dos exposiciones  de su proyecto “Poemas iniciales”, el cual promocionó con afiches en español, francés e inglés,  fundamentando de la universalidad de su obra, porque sin duda , su labor artística traspasa  las fronteras de la isla, aunque físicamente esté acotada las playas del Caribe. El sueño de una exposición en España siempre está en la conversación de Yordanis. Ha sido invitado a exponer en el exterior, pero los trámites de salida de Cuba, son caros y difíciles,  llegar al dinero para el pasaje de avión al viejo continente, todavía más;  aún así su esperanza, como su obra se expande por si sola. La posibilidad de vender sus fotografías le ayudaría a costear parte de su viaje y  la necesidad de salir a exponer y nutrirse, camina con él en sus espacios en la web.

Como artista y espectadora, como  humana crítica y sensible, imagino a este creador,  en su entorno, al regreso de una gira internacional,  y puedo verlo trabajando colmado de imágenes, experiencias y conocimientos, nutrido  de otras realidades, lejos de su mundo diario, lo supongo como “humano-máquina-creativa” y veo una explosión de ideas generando arte. A mi manera comparto su sueño, como el de otros artistas, jóvenes y no tan jóvenes, latinoamericanos, ricos en conocimientos y creatividad, con ansias y espíritu de crecimiento, con un horizonte apetente de  nuevas experiencias. 

Domínguez Báez, cubano, nacido en Bayamo, en 1983 y graduado del Centro de Formación Literaria “Onelio Jorge Cardoso”, participante y gestor de tantas movidas artísticas, autor de El señor Enigma 
(Ediciones Bayamo, Cuba, 2006) y participante de la Antología de la nueva poesía cubana 1970-2010 (Elefante Editores, Perú, 2010), fotógrafo, poeta, narrador, un plástico versátil y sensible, hacedor de mundos poéticos a través de la imagen, un creativo de límites difusos, revolucionario y expositor de la nueva Cuba en el mundo, sigue creando  mientras espera el salto hacia sus sueños.   Y, como reza en la memoria de una de sus piezas,  su obra, que  “guarda relación con el sentido y la orientación humana de modo metafórico y espiritual”, es una ventana hacia un arte  mucho más humanizado.

Cada imagen es un verso y el resultado un poema profundo , como la vida misma...


Orbitamos en la vida.
© Yordanis Domínguez Báez



como estructuras perpetuas
© Yordanis Domínguez Báez
que vaticinan señales
© Yordanis Domínguez Báez



 y reflejos...
© Yordanis Domínguez Báez

como un espiral que es faro
© Yordanis Domínguez Báez


de un viaje inevitable
© Yordanis Domínguez Báez






Yordanis Domínguez Baéz


http://yorgoart.ohlog.com/



Yordanis 
Narrador y Poeta. Estudiante de Comunicación Social. Pertenece a la AHS1. Miembro fundador del proyecto socio-cultural “Kodamas de la Pérgola” en Bayamo. Graduado del Centro de Formación Literaria “Onelio Jorge Cardoso” en su 10mo curso.


Libros publicados “El señor Enigma” (Ediciones Bayamo, 2006)  y participó en la Antología de la Nueva Poesía Cubana (Perú, 2010)
Ha publicado poemas en revistas como “Ventana Sur” (Granma, 2010) . Fue finalista en el concurso “Poesía de Primavera” (Ciego de Ávila, Cuba, 2010) y obtuvo mención en el I Premio de Relato corto “Catarsis” (2008)
Ha colaborado con la TV como asistente de produccción. 
Ha incursionado en la plástica (dos exposiciones colectivas en el 2008): "Revelaciones" y en el Salón Provincial “Pinceles de Granma”. Realizó una exposición colectiva de fotografías y esculturas instalativas de pequeño formato (Santa Clara 2009) y la Expo fotográfica “Poemas iniciales”. Por otra parte incursiona en la realización de happenings y performances.


En proyectos de libro están “Dos sillas y un cadáver” de narrativa y “Naufragios para la vida y la muerte” de poesía.
Algunas de sus creaciones artístico-literarias pueden ser vistas en la web de la AHS en Granma : http://www.crisol.cult.cu/ahs


Festivales, Eventos y otros.
Varios años perteneció al Taller Literario “José Martí” de la Casa de Cultura de Bayamo y presidido por Erwin Caro Infante.
Co-creador del Boletín “Novísima Verba” relacionado con el proyecto socio-cultural “Kodamas de la Pérgola” en Bayamo.
Creador, junto a Erwin Caro, de la Peña Literaria “Manchas de Tinta” que cuenta con más de tres años y se realiza en el Café Literario “Ventana Sur” de Bayamo.
Dentro de la AHS se desempeñó como Jefe de la Sección de Literatura y actualmente funge como Vice-presidente.
Festival del Libro en la Sierra (2007).
Festival “Al sur está la Poesía” (2007). Mención en los géneros de Poesía y Cuento en el Concurso “20 de Octubre”. (2008)
Jurado en el Festival Provincial de Artistas Aficionados de la FEU (2008).
Festival Internacional de Poesía de La Habana (2009).
Mención en reiteradas ocasiones en Encuentros Debates Municipales de Talleres Literarios.
Premio en el Concurso por los Centenarios de Pablo Neruda y Alejo Carpentier, convocado por la Universidad de Granma (UDG).
Ferias Internacionales del Libro en Cuba de 2006 hasta la fecha.
Evento “Reina del Mar Editores” (Cienfuegos) desde 2007 hasta la fecha.
Evento “Cruzada Literaria” (Camaguey, 2009).
Juegos Florales en el evento “Poesía de Primavera” (Ciego de Ávila, 2010).
Y la vida arraigada cual columnas
que el tiempo bendice
© Yordanis Domínguez Báez

es una búsqueda interior
© Yordanis Domínguez Báez
y cada silueta
© Yordanis Domínguez Báez
dos mitades inexactas
© Yordanis Domínguez Báez

cada hoja
© Yordanis Domínguez Báez

una justificación para no perderla.
© Yordanis Domínguez Báez






Contacto con el autor
kodamasuperior@hispavista.com



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