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miércoles, 17 de octubre de 2012

Guitarra Negra/ Alfredo Zitarrosa




Guitarra negra

(Alfredo Zitarrosa)
Introducción
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía... Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas...

Allanamiento
Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del Café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie... ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas... y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... y se echará en el piso como un perro... y aguardará hasta la madrugada... Hoy... dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...

La casa
... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... mi casa, más cercada que mi barrio... mi barrio, cercado por mi Pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado...

Uruguay for export
Temblando, con el frontal partido por el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento... balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita... Ahí se va alzando, como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por un ojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quién que es ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que nunca habían dolido y que eran tantas partes, tan extensas... y que pastando nunca habían dolido... haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... y nunca habían dolido... Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: "Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando, que ya se la llevaba el gancho... y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquivó el marronazo y que cayó también, con un ojo reventado y una guampa partida, deshecha, también cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res, murió temblando de dolor y de miedo... de un marronazo en plena frente "for export" del Uruguay...

Flor show (por vals)
En la punta del agua... una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boîte... Entre aplausitos, al compás de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire... subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchándose y flotando, mientras duren la noche, su belleza infantil de ingeniería, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso... el gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...

Mis alas
... Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, Guitarra Negra... Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia… Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, mas grito y se alzan, gimo y me acompañan, río y baten de a dos, como que están amándose y se odian sin embargo mis dos alas... se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes: allá está la canción, aquí la nada... más allá el Pueblo y más acá el Amor... Pero el Pueblo está también más acá... y antes estaba allá también, detrás del Pueblo el Pueblo... Hemos viajado por todos mis caprichos y el Pueblo osando (sic) el piso, amándose con alas como las mías... odiando su destino, odiándome y amándome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... y sus mil bocas dicen: "ahora, la suerte ya está echada..."

La mariposa
La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... y yo vi que no era a mí a quien buscaba sino a la muerte... y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... sino que era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida... Eso no es tan triste... triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...

Hago falta
Hago falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... falta mi cara en la gráfica del Pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo... los ojos míos en la contemplación del mañana... mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Exhortación y propósitos
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias, será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras... por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto... la olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear... sino con hambre y Rita y José Luis, por Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también... tal vez un día... de soledad y rabia... de ternura... o de algún violento amor; de amor... sin duda.

(Los títulos de cada texto, así como el género al que pertenece la obra, son los de la edición de 1985. En la primera edición [1977] las partes que la componen son presentadas por su autor como "contracanciones", género particular creado por él mismo para definirlas, ante su imprecisa ubicación conceptual, musical y literaria. En esa edición los textos, cuyos fragmentos no llevan título alguno, se encuentran agrupados en 3 partes: La I incluye desde Introducción a Uruguay for export, la II es Flor show, y la III las cuatro restantes. Asimismo, la puntuación empleada es la que aparece en la misma edición de 1977, habiéndose salvado los errores evidentes, tanto ortográficos como de fidelidad del texto).
(1972-1977)



Nota que acompaña al Video.

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::: "Mi libertad termina donde comienza la tuya". Nota: El Laberinto del Unicornio es un blog sin ánimo de lucro que trabaja como redifusor de eventos artísticos, textos literarios y autores de Uruguay y del mundo, siempre indicando la fuente-conocida- de los textos y las imágenes publicados. En cualquier caso, si algún autor o editor quisiera renunciar a la difusión de textos suyos , o a la referencia de sus eventos que han sido publicados en este blog, por favor comunicarlo a la siguiente direción: solsandra66@gmail.com.

jueves, 26 de enero de 2012

Andres Stagnaro "Mujeres en mi voz"



Continuando las presentaciones por el interior del país, el cantante y compositor Andrés Stagnaro, se presentará el próximo viernes 10 de febrero a las 22:30 hs, en la sala del Teatro Alsur de Atlántida, con el espectáculo "Mujeres en mi voz" en formato concierto intimista.


Textos de nuestras más significativas poetas, musicalizados y en la voz del artista salteño. Una oportunidad para abrazar la poesía de raíz fémina y dulce, para darle cabida en el corazón y en la mente a través de la música y la interpretación masculina-

Un espectáculo que nace en 2008, ha transitado varios escenarios siendo distinguido y premiado por el público y la crítica. ¡Imperdible!

Te esperamos.

Presenta Teatro Alsur
Calle 1 entre Argentina y Brasil, a pasitos del Banco República,  Atlántida.
Produce Andres Stagnaro
Coordina  El Laberinto del Unicornio.




ANDRÉS STAGNARO


Cantautor uruguayo nacido en Salto, Uruguay. Desde la adolescencia comienza a cantar en público, integrando un grupo de música latinoamericana con amigos y estudiantes, en su tierra natal. Más tarde integra dos dúos folclóricos presntándose en  Salto, Concordia (Argentina) y otras localidades salteñas, y en la televisión local. Comienza a  musicalizar poesía tempranamente hasta la actualidad.

En 1980 se radica en Montevideo, es allí cuando se afianza definitivamente como compositor. Establece vínculos con un nutrido grupo de poetas y músicos, como Washington Benavides, Walter Ortiz y Ayala, Eduardo Darnauchans, entre otros.

Integra la Murga “Reina de la Teja” durante dos años.

Comienza sus primeras grabaciones  musicalizando a  poetas uruguayos contemporáneos  además de sus  sus propios textos.

Es editado en varias selecciones de música uruguaya.

Desde 1993  sus conciertos  se caracterizan por ser multidisciplinarios, incluyendo Teatro y Danza. También realiza conciertos  con su guitarra.

Su producción de perfil baladístico  e intimista, recoge influencias de la música popular de América Latina,  en especial la uruguaya y el folk.

El registro de su voz capaz de adaptarse a varios estilos, produce en sus actuaciones un efecto renovado y siempre sorprendente.

Parte de su actuación

1999 - En el entorno de los 25 años de la revolución de abril es invitado a Portugal a participar en el proyecto Maré Alta, con el grupo del mismo nombre.

2004 –Gira por  Portugal y España (Galicia)

2005-  Organiza junto con la Junta Departamental de Montevideo un homenaje a la lengua portuguesa, llevado a cabo los días 26 y 29 de octubre.

 2006- “Las canciones de José Afonso “, Homenaje al cantautor portugués.

2006  Invitado  a la Festa  Avante  (Portugal) Actúa  en Lisboa, Ourém y en España (Galicia )

2007 -  “Entre dos puertos“  Musicaliza  poemas de Saramago, Sá Carneiro , Fernando Pessoa, Benavides , Arbeleche y otros poetas portugueses y uruguayos.

2007- Organiza en Montevideo Junto a la Junta Departamental,  un monolito en la Plaza Portugal de homenaje al  Cantautor portugués José Afonso. Con el apoyo de la Intendencia Municipal de Montevideo.

 2008 –  “Mujeres en mi voz “, junto a la actriz  y dramaturga Raquel Diana – Homenajeando a las poetas uruguayas. Idea original de Carmen Galusso. Sala Zitarrosa

2009 -  Gira por Portugal

2009- “Canciones de la Guerra Civil Española” en Sala Zitarrosa de Montevideo

2010-  "Mujeres en mi voz", en el Teatro “El Galpón” de Montevideo.

Diversas actuaciones para Ministerio de Educación y Cultura, Intendencia Municipal de Montevideo, de Salto, de Maldonado y otras.

Ha editado en seis oportunidades en forma unitaria, siendo su último disco Mujeres en mi voz en 2011



MUJERES EN MI VOZ. 

 Andres Stagnaro musicaliza nuestras poetas más significativas. 

Mujeres en mi voz, lograda propuesta creativa
 Crítica de Alejandro Michelena 
(fragmento extraido del blog del artista)

Muchos artistas han musicalizado y cantado la poesía uruguaya. Pero pocos lo han hecho con la sensibilidad, el respeto por el texto y por la peculiar musicalidad poética, y no limitándose a su vez en su propia creación, como Andrés Stagnaro. Si a esto agregamos que es poseedor de una voz muy adecuada para cantar poesía –ni demasiado enfática, ni monocorde- plena de matices y rica en variaciones al servicio del texto, podemos concluir que el resultado es óptimo.

Andrés ha sido reincidente en el cultivo de este “arte a partir de otro arte” que es musicalizar y cantar la poesía. Y ahora retorna a este reconfortante ejercicio de creación con su espectáculo Mujeres en mi voz. (...)


En el repertorio que el espectáculo recorre no faltan grandes poetas nuestras, como Marosa Di Giorgio, Circe Maia, Juana de Ibarbourou, Amanda Berenguer e Idea Vilariño. Pero también se hacen presente algunas que teniendo cumplida trayectoria no poseen todavía el aprecio que merecen: Nancy Bacelo y Gladys Castelvecchi. Junto a voces de valía indudable más cercanas en el tiempo: Cristina Peri Rossi, Rosalía Aller, Tatiana Oroño y Silvia Guerra. Pero lo más interesante es la convocatoria a la nueva generación de poetas, en algunas de sus exponentes más interesantes: Claudia Magliano, Leonie Garicoits, Isabel de la Fuente y Alicia Preza.

Mujeres en mi voz es en definitiva un espectáculo valioso, donde el arte de las palabras –desde el lugar de la mujer y su decir- es recreado por una voz masculina que en su espesor, refinamiento y calidades, es cómplice y realza la sensibilidad expresada en los textos. La música, por otra parte, trabaja cada poema como un escultor la piedra, descubriendo su latido secreto, su verdad artística intransferible. Y quienes lo acompañan se han compenetrado con la propuesta a tal punto de funcionar el todo como una coherente propuesta creativa.

 Alejandro Michelena



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